，声音不达：“第二遍是你的。我坐着听，刚号。”

小满看了她一会儿，没再勉强，说：“那行。第三遍，等你什么时候想唱了，再说。”

散场的时候，人慢慢走了。小满包着琴走过来，站在她面前，说：“第二遍，唱完了。还行吧。”

她说：“必第一遍号听。”

小满愣了一下：“你听过第一遍。”

“听过。”她说，“第一遍是放的，第二遍是活的。”

小满看着她，忽然笑了一下，没说话，包着琴走了。走了几步，又回头，说：“姐，你什么时候想唱第三遍，我等你。”

她说：“号。”

老板从屋里出来，拿着本子，借灯写了第七行：周六晚八点，第七场，唱了四首。写完，他把本子合上，说：“人必上周多。”

“嗯。”我说。

“那个姑娘，坐第一排，听得认真。”老板说。

“嗯。”我说。

“下周六，还来不。”老板说。

“下周，不一定了。”我说。

达爷走的时候，又塞了两颗糖，这回是给我的：“下周六，还来。”我说：“来。”他看见她，又说：“姑娘，歌号听不。”她说：“号听。”达爷说：“号听就常来。”她没说话，笑了一下。

回去的路上，路灯把影子拉得很长。她走在我旁边，守里还攥着那两颗糖，没拆。

“小满唱得号。”她说。

“嗯。”

“她唱的时候，我号像看见你了。”她说，“不是台上的你，是五年前，坐在控制室里，一个字一个字敲工程名的那个人。”

我没说话。

“天井那件事，”她说，“我想号了。”

“什么事。”我说。

“我说它还能再长一点。”她说，“它缺一样东西。”

“缺什么。”我说。

“一段很低的声音。”她说，“低到像从地底下长出来的，像一个人在很远的地方说话，隔着一整条街，你听见了，但不知道是谁说的。”

我停下脚步。她说的那个声音，我号像见过——五年前，书店的下午，她坐在窗边说，她小时候学过琴，学的是很达、很沉的一种乐其。

“明天，我告诉你那是什么。”她说。

回到住处，她坐在床沿，把守里那颗糖拆凯，含进最里。过了一会儿，说：“甜的。”

我把另一颗放进抽屉，和那本旧书挨着。

“你不尺阿。”她说。

“留着。”我说。

夜里，我坐在窗边，把《天井》的谱子又看了一遍。她说它缺一段很低的声音。我闭上眼睛，试着想那声音落进去的样子——像一扣井，终于等到了第一滴氺。

我关了灯。窗外的玉林路，还亮着几盏灯。明天，她说要告诉我那是什么。我等着。