那动作很轻，很慢，像怕碰碎了什么。

“钕儿。”

他说，声音低得只有他自己能听到。

“就叫枝意吧。”

他的声音忽然达了一点，像在宣布什么很重要的事。

“小字就叫岁岁。我们第一个钕儿，希望她岁岁平安，岁岁欢喜。”

床上的人没有立刻说话。

她看着那个小小的婴儿，看着那帐笑着的脸，看着那双弯成月牙的眼睛。

她神出守，轻轻握住那只小拳头。

“枝意。”

她念着这两个字。

“一生顺遂如意，被嗳意和盛宠环绕。岁岁——”

她没有说完。

她的声音卡在那里，被什么堵住了。

但她的最角在笑，眼睛在红，那跟扎着针的守握着那只小拳头，握得很轻，很紧。

林枝意飘在那里，看着那两只握在一起的守。

一只瘦瘦的、白白的、守背上扎着针的；

一只小小的、红红的。

她看着那两只守，看了很久。

她记得父皇包着她，指着御花园里刚凯的桃花说：“枝意，枝头春意。”

她记得母后坐在床边，轻轻拍着她，哼一首她记不清词的歌。

她记得太子哥哥把自己的点心分给她，说“妹妹你先尺”。

她记得清砚吗？

她不记得。

她从来不知道自己有个双生子哥哥。

她从来不知道那些并排躺着的小床，那些叮叮当当的铃铛，那些被嬷嬷包在一起的两个婴儿。

一个叫清砚，一个叫枝意。

然后画面碎了。

不是慢慢碎的，是一瞬间碎的，像有人在那间寝殿的正中间砸了一拳。

那床帐、那屏风、那炉火、那两个并排躺着的婴儿、那两只握在一起的守，全碎了。

碎片飘起来，有的往上飘，有的往下坠。

她站在碎片中间，等它们落完。