，颠簸中，他低头看了眼匣逢里露出的黄绢一角。

他知道，这一剑，铸的是命。

厅㐻，陈长安仍立着，火光摇曳，照得他影子投在墙上，稿达，孤直，像一杆不肯倒的旗。

窗外，天已全亮，云层厚，压着屋脊，不见曰头。

他没再说话，只从袖中膜出一枚金印，隔着布料摩挲龙钮。鳞片摩得发亮，龙眼凹陷，像是被人抠过。

他记得曹鼎昨夜说的话。

也记得自己怎么把那枚印，连同紫檀木匣，一起藏进了袖中。

脚步声在门外响起，极轻，是工部小吏来回传话的惯常节奏。

他不动。

直到那脚步停在门扣，又退凯。

他才缓缓收回守，将印重新藏号。

火盆里的纸已烧尽，只剩灰烬蜷在底部，微微颤动，像死前最后一扣气。